DON MIMMO BATTAGLIA: IL MALE CHE IMPARA LE BUONE MANIERE

Don Mimmo Battaglia

 IL MALE CHE IMPARA LE BUONE MANIERE”

Don Mimmo Battaglia scrive ai potenti della terra

“Ai potenti della terra, pace a voi!

Il male non arriva sempre sfondando una porta.

A volte entra in silenzio.

Indossa un abito elegante.

Sorride davanti alle telecamere.

Viene deposto in un astuccio, accompagnato da un biglietto, offerto con tutti gli onori.

E per qualche istante nessuno riconosce più il male, perché ha imparato le buone maniere.

È questo che mi ferisce nel gesto compiuto ad Ankara: non soltanto una pistola donata ai rappresentanti dei Paesi della NATO, ma la morte trasformata in cortesia. La possibilità di togliere la vita divenuta souvenir, memoria ufficiale, oggetto da esporre.

Abbiamo addomesticato le armi fino al punto di poterle regalare.

Questo è il vero scandalo.

Ci dite che si tratta di un simbolo. Ma sono proprio i simboli a educare il mondo. Arrivano prima delle leggi, penetrano più in profondità dei discorsi, insegnano silenziosamente ciò che una civiltà considera normale.

E quel dono insegna che il potere deve riconoscersi nel metallo di una pistola. Che un uomo importante è un uomo armato. Che tra governanti ci si può rendere omaggio consegnandosi, con eleganza, la possibilità della morte.

Sulla canna è stato inciso il nome di chi riceveva l’arma.

Ma ogni pistola porta sempre un secondo nome, invisibile.

È il nome dell’uomo contro il quale potrebbe essere puntata.

Il nome della donna che potrebbe restare senza marito.

Il nome del bambino che potrebbe attendere inutilmente il ritorno di suo padre.

Il vero destinatario di un’arma non è mai soltanto colui che la riceve. È il corpo sconosciuto che un giorno potrebbe incontrarne il proiettile.

Per questo non riesco a considerare quel gesto una semplice eccentricità diplomatica. Esso racconta un’idea del mondo. Un mondo in cui abbiamo imparato a misurare la sicurezza contando le armi, senza più domandarci quanta paura occorra seminare per custodirla. Un mondo che chiama equilibrio il terrore reciproco e pace l’intervallo durante il quale nessuno ha ancora sparato.

Da cristiano, non posso accettarlo.

Il Vangelo ci ha consegnato un’altra immagine del potere.

Cristo, nella notte in cui tutto avrebbe potuto spingerlo a difendersi, non mise un’arma nelle mani dei suoi discepoli. Mise un asciugatoio intorno alla vita. Si inginocchiò davanti a loro e lavò dei piedi stanchi.

Da una parte, un’arma offerta in piedi, tra uomini potenti.

Dall’altra, Dio inginocchiato davanti all’uomo.

Sono due civiltà.

Bisogna scegliere.

Noi cristiani non siamo ingenui. Conosciamo la violenza. La incontriamo nei quartieri abbandonati, nelle case dove manca il pane, nei corpi dei migranti, nei figli restituiti alle madri dentro una bara. Sappiamo che il male esiste. Proprio per questo rifiutiamo di renderlo elegante. Rifiutiamo di adornarlo, di lucidarlo, di trasformarlo in un segno di prestigio.

Un’arma non diventa innocente perché viene donata.

Non diventa muta perché non spara.

Non diventa umana perché porta inciso un nome.

Chiedo dunque a voi, responsabili delle nazioni, di non custodire quel dono come un trofeo. Non limitatevi a lasciarlo in una stanza, lontano dagli sguardi, come se bastasse nascondere un simbolo per cancellarne il significato.

Fate qualcosa di più difficile.

Rifiutate l’idea che la morte possa essere una forma di omaggio.

Dite pubblicamente che nessun patto tra popoli ha bisogno di riconoscersi in una pistola. Dite che la dignità di una nazione non coincide con la quantità di paura che riesce a produrre. Dite che la sicurezza non è il privilegio di chi può sparare per primo, ma il diritto di tutti a non essere colpiti.

E al prossimo vertice lasciate una sedia vuota.

Non per un presidente, non per un generale, non per un ministro.

Lasciatela per l’uomo senza nome che paga sempre il prezzo delle vostre decisioni. Per colui che non partecipa ai vertici, non firma trattati, non compare nelle fotografie, ma finisce sotto le macerie quando la diplomazia fallisce.

Guardate quella sedia prima di parlare di armi.

Forse allora comprenderete che la pace non è una debolezza da correggere, ma una responsabilità davanti alla quale inginocchiarsi.

Perché il potere che non sa inginocchiarsi davanti alla vita finirà sempre per inginocchiarsi davanti alle armi.

E quel giorno, per quanto solenni siano le cerimonie, avremo già perduto tutti.”

  † don Mimmo Battaglia Arcivescovo Metropolita di Napoli

traduzione in inglese

“THE EVIL THAT LEARNS GOOD MANNERS”

From Don Mimmo Battaglia to the powerful of the earth:

 

“To the powerful of the earth, peace be with you!

 

Evil doesn’t always arrive breaking down the door.

 

Sometimes it enters silently.

 

It wears a smart suit.

 

It smiles for the cameras.

 

It is placed in a presentation case, accompanied by a note, and offered with full honors.

 

And for a few moments, no one recognizes evil anymore, because it has learned good manners.

 

What hurts me in the gesture made in Ankara is this: it is not merely a gun gifted to representatives of NATO countries, but death transformed into good taste. The possible of taking a life has become a souvenir, an official memory, an object to be displayed.

 

We have tamed weapons to the point where we can give them as gifts.

 

This is the real scandal.

 

You can say it’s just a symbol. But it is precisely symbols that shape the world. They come before laws, penetrate deeper than speeches, and silently teach a civilization what is normal.

 

What that gift teaches is that power must be recognized in the metal of a gun. That an important man is an armed man. That among leaders, one can bestow honors by elegantly giving one another the possibility of death.

 

The name of the recipient was engraved on the barrel.

 

But a gun always bears a second, invisible name: the name of the man it may be aimed at.

 

The name of the woman who might be left without a husband.

 

The name of the child who might wait in vain for his or her father’s return.

 

The true recipient of a weapon is never merely the one to whom it is given. It is the unknown person that might one day be struck by its bullet.

 

That is why I cannot regard that gesture as a mere diplomatic eccentricity. It reveals a certain worldview. A world in which we have learned to measure security by counting weapons, without ever asking ourselves how much fear must be sown to maintain it. A world that calls mutual terror “balance” and the interval during which no one has yet fired a shot “peace.”

 

As a Christian, I cannot accept this.

 

The Gospel has given us another image of power.

 

Christ, on the night when everything might have compelled him to defend himself, did not place a weapon in his disciples’ hands. He wrapped a towel around his waist. He knelt before them and washed their weary feet.

 

We have, on the one hand, a weapon offered while standing, among powerful men.

 

On the other hand, we have God kneeling before man.

 

These are two civilizations.

 

We must choose.

 

We Christians are not naive. We know violence. We encounter it in abandoned neighborhoods, in homes where there is no bread, in the bodies of migrants, in children returned to their mothers in a coffin. We know that evil exists. Precisely for this reason, we refuse to make it look elegant. We refuse to adorn it, to polish it, to turn it into a symbol of prestige.

 

A weapon does not become innocent simply because it is given as a gift.

 

It does not become silent just because it is not fired.

 

It does not become human just because a name is engraved on it.

 

I therefore ask you, the leaders of nations, not to keep that gift as a trophy.

Do not simply leave it in a room, out of sight, as if hiding a symbol were enough to erase its meaning.

 

Do something more difficult.

 

Reject the idea that death can in the form of a gift.

 

Say publicly that no pact between peoples needs to be symbolized by a gun. Say that a nation’s dignity does not depend on the amount of fear it can instill. Say that security is not the privilege of those who can fire first, but the right of everyone not to be shot.

 

And at the next summit, leave an empty chair.

 

Not for a president, not for a general, not for a minister.

 

Leave it for the nameless person who always pays the price for your decisions. For the one who doesn’t attend summits, doesn’t sign treaties, doesn’t appear in photographs, but ends up under the rubble when diplomacy fails.

 

Look at that chair before you speak of weapons.

 

Perhaps then you will understand that peace is not a weakness to be corrected, but a responsibility before which to kneel.

 

Because power that cannot kneel in front of life will always end up kneeling in front of weapons.

 

And on that day, no matter how solemn the ceremonies may be, all of us will have already lost.”

 

  † Don Mimmo Battaglia

 

Metropolitan Archbishop of Naples